Du haut des gratte – ciels, la cloison en feu
D’une peinture étendue au bleu audacieux.
Quelques lignes raides et abruptes, vertige !
A la croisée des fenêtres, les yeux voltigent.
Câbles et rails dans leur fracas ancestral
Sur le béton pailleté, l’air de rien, le métal.
Vert, blanc, rouge et jaune, couleurs cosmopolites
Et les feux dansent entre les lignes des rues élites.
Les croisements sont ultimes et l’air plein de bruits
A l’ombre des arbres et des painted ladies.
Ici, le soleil frappe et le vent fuit les tours.
Ici, San Francisco, ville brute aux droits contours.