Devant moi la plaine…
Brute.
Triste porcelaine où le vent discute.
Ni fleur, ni bête ici…
Silence.
La poussière, notre dernière pénitence.

A trop bruler le sang noir,
La terre gronde, sombre territoire.
A creuser, Héphaïstos dans les forges,
La plaine entame le chant des morts.

Devant moi l’océan…
Hurlant.
Ses peuples, les cétacés qui le hantent.
Les vagues déferlent…
Démence.
Dans leur pli, une flaque obscure qui danse.

A trop déverser le sang noir,
Nauséabond, sombre territoire.
A plonger, Moby Dick dans sa tombe,
La mer pleure le chant du monde.

Et tout cela tremble encore et encore !
Les paysages lentement se tordent.
Fusionnent la nuit, la lave et les corps !
Demain le sang noir suintera sur le décor.