Pourquoi se réinventer ?
Chaque jour faire une esquisse ?
Être le brouillon hachuré,
Le crayon qui glisse ?

Ce papier est comme ma peau,
Un livre où je m’épanche.
Ici, j’ouvre le signe, là, les mots
Mais je ne peux pas dire ce qui flanche.

J’écris, je gratte, je gomme :
Combien de fois je recommence ?
Mon identité jamais ne se forme.
Est-ce le début de la démence ?

Je tourne la page, tout s’efface,
Pourtant les lettres résistent :
Voilà un tatouage efficace,
Un recueil d’encre qui persiste.