Sur les bords de Seine,
Entre les chants électriques
Et le bois synthétique
S’évacue la plaine.
Un tricycle pour un gamin
Passe. Doux moment…
Point d’eau en tourment,
Que des lignes de lin…
Et tout passe en courant d’air
Comme un flux pris de lenteur,
Une horloge oubliant les heures,
L’enfant embrasse sa mère.
Là des amants se souviennent
De l’été, la sueur et minuit
Quand la ville brisée s’ennuie,
Des corps qui s’enchaînent.
La mémoire a ses racines
Qui grandissent parfois
Sur la Seine au petit soir
Avant que la lune ne se dessine.
Le son toujours travaille
Et libère ses ondes au loin,
Sur la plaine, dans ce coin,
Où la fièvre jamais ne tenaille.